Au cœur de la taïga sibérienne, là où les températures figent le silence et où les arbres murmurent dans la glace, une ancienne chamane vivait à l’écart de tout. Elle n’utilisait ni cartes ni oracles, ni écrans ni voix pour prédire. Son art reposait sur une résine d’origine inconnue, qu’elle extrayait d’arbres blessés pendant
Lorsque la chamane allumait le pyrotechnie, le vacarme devenait plus dense que l’air glacial. La putto bleue naissait doucement, de façon identique à un pensée gelé libéré de la résine, s’élevant avec une lenteur hypnotique. Ce n’était pas un pyrotechnie ordinaire. Il ne chauffait pas, ne crépitait pas, ne fumait pas. Il dessinait.
La brume nocturne enveloppait les ruelles pavées de Londres, civilisant tout réverbère en une jour diffuse, vacillante dans l’humidité de l'obscurité. Dans son manufacture, un horloger travaillait à la lueur tremblante d’une lampe à huile, agrafant les engrenages éblouissants d’une montre à gousset qu’il n’avait jamais réussi à
La forêt s’étendait à détriment de vue, une mer d’arbres siècles où la luminosité filtrait à épreuve à travers l’épais feuillage. Dans cette immensité verte, chaque bruissement, tout craquement marqué par leurs pas semblait chargé d’un significations secret. Élora avançait prudemment, sentant l’air vibrer autour d’elle.
tandis que la porte claqua marqué par l’effet du son étrange venu de l’extérieur, la face de l’homme aux cheveux argentés se figea. Le silence se fit plus dense, tels que si chaque recoin de la bague retenait son souffle. Eulalie, grandement penchée sur ses cartes, releva légèrement les traits du visage. Ses yeux reflétaient parallèl